Del amor y otros demonios

Seguro que habéis leído la novela de García Márquez: la historia de la niña santa de cuerpo incorrupto, cuyo cabello cobrizo seguía creciendo tras su muerte. Pero este post no va de niños, ni de santos. Va de demonios. Y de amor.

Ayer empezó el proceso judicial en contra de dos muchachos que quemaron viva a una mendiga en un cajero automático de Barcelona. La cámara del banco lo grabó todo. Primero, los niñatos increpan a la indigente. Luego la agreden. Y luego la rocían con ácido y le pegan fuego. Uno de ellos, al escuchar los gritos de la infeliz, sonríe pacíficamente con la misma beatitud con que se puede sonreir a un perro que hace una gracia.

Sé lo que viene ahora: el análisis de los hechos. La búsqueda de las razones. El intento de explicar lo inexplicable. Bucearán en las raíces vitales de esos mastuerzos para encontrar respuestas a la pregunta eterna ¿por qué lo hicieron?

Quizá ahí empieza el error. En la idea de que siempre hay un porqué. De que hay historias personales que puedan hacernos entender el comportamiento de un monstruo. A lo mejor deberíamos aceptar que el mal absoluto existe. Que esos dos chavales que vejaron hasta la muerte a una mujer indefensa pertenecen al mismo tipo humano que aprendió a torturar a niños judíos en los campos de la muerte del III Reich. Hay hombres, hay mujeres que son esencialmente malvados. Están entre nosotros, y no podemos distnguirlos de la gente normal hasta que actúan. Y entonces aparece alguien que pratica el buenismo y se pregunta por qué, y habla de infancias difíciles, de familiasdesestructuradas, de padres alcohólicos, de malos tratos. Lo que grabaron las cámaras de aquel cajero automático nopuedo justificarlo nadie, no puede provocarlo nada. Ni la infancia más desdichada, ni la adolescencia más triste. La cobardía, lasevicia, la crueldad gratuíta. Y la sonrisa de ese conato de ser humano mientras una mujer desconocida se retorcía de dolor mientras la quemaban viva.

Los demonios ya sabemos quienes son. ¿Y el amor? ¿Qué pinta en esta historia? Pues, como todo se sabe, resulta que aquella desdichada que tuvo la mala suerte de cruzarse en el camino de esos dos malnacidos - eran tres, pero uno era menor y ya ha sido juzgado, y dentro de cinco años estará en la calle otra vez quizá para repetir la jugada - fue tiempo atrás una mujer con una familia, con un trabajo, con un proyecto de vida. El amor se cruzó en su camino y lo dejó todo. Y con el amor vino el fracaso, y con el fracaso la depresión, la degradación, la nada. Un mal episodio sentimental llevó a aquella mujer a refugiarse en el alcohol y a dejarlo todo. Quizá porque se dijo que al margen del amor sólo existía el vacío.

¿Puede el amor devastarnos hasta ese punto? Está claro que sí, y sólo me pregunto - sin querer saberlo - cuál es el proceso. En qué momento una persona deja de ser ella misma y lo confía todo a un sentimiento sin cuya ausencia el resto de las cosas dejan de tener importancia. Sé que no debería decir eso, pero me niego a que el amor importe tanto como para arrollar a su paso a una mujer y dejar de ella tan sólo unos despojos. Me pregunto si García Márquez pensó en ello cuando escribió el título, bellísimo, de una novela sobre una niña que enamoraba a un sacerdote y convertía la vida de ambos en lo más parecido al infierno.