Trasnochar

Siempre me gustó trasnochar. Cuando era pequeña, el mejor premio para mí era el permiso para quedarme levantada hasta muy tarde. El atractivo de las fiestas navideñas era precisamente ese: la relajación del horario para irse a la cama, y para mí el ingreso en la edad adulta tenía como principal atractivo el derecho a acostarse a las mil y monas. En verano, a veces me acostaban de día, y yo me subía por las paredes. Tampoco me dejaban ver todo lo que quería en televisión. ¿Os acordáis de los rombos? Si aparecía uno en la parte superior de la pantalla, el visionado de la película se podía negociar. Cuando aparecían dos, todo estaba perdido. Si le cuentas esto aun niño del siglo XXI se parte de risa, y piensa que estás hablando del Pleistoceno. El otro día mi sobrina me preguntó cuantos años tengo. "Treinta y ocho"- le dije. "¿Y eso son muchos?" "Muchísimos - contesté - yo soy muy vieja". "¿Cómo los dinosaurios?", remachó. Le dije que no tanto, pero, para reivindicar laas ventajas de la madurez, le dije que puedo ponerme la ropa que quiero, comer lo que me apetece y acostarme a la hora que me da la gana.

Como a veces se obtiene lo que se desea, esta temporada me toca trasnochar. Ayer llegué a casa a las cuatro y media de la madrugada después de participar en un especial de las elecciones americanas emitido por Radio Nacional a través del programa "Afectos en la noche". Lo pasamos bien, y escuchamos muy buena música seleccionada por Pablo. Una de las corresponsales de RNE en USA, Nuria Guitart, nos habla de la nueva versión de West Side Story que se estrenará en Broadway en febrero de 2009. Me encanta ese musical, y Nuria se ofrece para conseguirme entradas.

Leo "El canalla sentimental", de Jaime Bayly. Es un buen libro, y Bayly un buen escritor. Lo descubrí en "La noche es virgen", y he seguido leyéndole hasta esta novela. Bayly me hace gracia como personaje, y es mucho más inteligente de lo que quiere aparentar. Si, ya sé que a muchos Bayly os cae mal. Pero dad una oportunidad a su última novela.

Estados Unidos empieza a votar. Voy a seguir el proceso, y los primeros momentos del escrutinio, hasta la madrugada. Me encantan estos días de televisión y radio encendidas, y entradas constantes en los diarios digitales a la espera de que lleguen los primeros datos. Parece indiscutible la victoria de Obama, pero ¿y si hubiera sorpresa? Hace ocho años, Al Gore llegó a la recta final con la misma ventaja que Obama sobre Mc Cain. No quiero ni pensarlo, y no por el candidato republicano. Sarah Palin ha conseguido que me caiga bien. Me pregunto en qué estaba pensando el antiguo soldado, el valeroso marine torturado hasta la extenuación, para elegir a Palin como compañera de viaje. Parece un personaje de cómic, un tipo humano preparado para ser objeto de cachondeo. ¿Y si gana Mc Cain? ¿Y si Mc Cain se muere a los tres meses y tenemos a Sarah Palin al frente del mundo durante casi cuatro años? Demócratas americanos, uníos. O, mejor, gente sensata de los Estados Unidos, uníos y salid a votar. Libraos, y libradnos a todos, de tener una psicópata a cargo del maletín nuclear.

Unas horas antes de que se venda todo el pescado, parece imposible que Obama pierda. Ha tenido suerte hasta con la muerte oportunísima de su abuela, en plena jornada preelectoral. Su recta y presentable abuela blanca, que lo crío cuando era sólo un crío asustado, con todas las papeletas para torcerse en la vida: negro, pobre, solo, infeliz, limitado por las circunstancias.

Ayer veía a los Obama con Bruce Springsteen: Barack, Michelle y las dos crías estrechado la manos del astro de la música americana, y me venía a la cabeza una imagen que tiene ya - glub - dieciséis años: los Clinton saludando a Michael Jackson, antes de que Jacko se convirtiese en un friki y Clinton en un pobre hombre que ponía en peligro su matrimonio y su cargo por un poco de sexo oral con una chica vulgar y poco agraciada. Cantaban, me acuerdo, "Don´t stop thinking about tomorrow", no dejes de pensar en el mañana. Era aquella una foto cargada de esperanza, de símbolos positivos. La hija de Clinton, aquella cria feúcha y desgarbada, miraba a Michael Jackson con los mismos ojos admirados y puros con los que las pequeñas Obama miraban a Springsteen. Quizá mañana empiece otra época para todos ellos. Espero vivirlo en tiempo real.
Hoy trasnocho otra vez. Da gusto ser adulta.